Nous marchons en équilibre et avançons pas à pas vers un futur en laissant définitivement cette fois-ci le passé devenu désuet et rapidement marbré. Orphelins depuis quinze jours, nous ne ruminons pas trop, nous avançons. Fils impossibles d'Orphée, nous ne savons plus tout à fait comment nous lamenter. Les soudainetés ont ruiné notre vague-à-l'âme quotidien et comprimer les vicissitudes ordinaires, la finitude s'étend comme un voile soyeux sur chacune de nos journées. Les mélopées ne cesseront pas avant longtemps. Automne roi, tu nous offres encore la mort et la chante sous d'inégaux ensoleillements et d'inégales averses. Tes feuilles tombent moins vite que nos larmes. Bientôt, nous arpenterons les semaines infinies de décembre. Orphée n'est plus, j'espère l'entendre un jour au loin, bien loin, inspiré par la douceur de sa femme partie plus tôt et trop vite.